La dictée incorrecte

 

Cette tafiole, par ailleurs mon ami, fréquentait un repaire de tarlouzes comme lui, tenu par un nabot, israélite de surcroit, du côté de la rue Sainte-Anne, qui acceptait les nègres à condition que ces derniers fussent vêtus de cuir sur leur peau nue, ce qui n'était pas pour déplaire à certains bamboulas de mes connaissances, dont mon pote donc. Établissement longtemps fermé, les clients ayant tous plus ou moins fini sidaïques dans les années 90, à force de se faire enculer tous les soirs, à l'aveugle, dans les backrooms du sous-sol du bouge.

Il se dit qu'il rouvre ces jours-ci. Une cagole au regard de salope, avec une bouche à turluter du boche, fraîchement débarquée de ses calanques, une pouffiasse argentée à n'en plus pouvoir, aux allures de travelo, vaguement goudou, qui s'asperge de Coco Chanel tous les quarts d'heure pour masquer ses odeurs, s'est mis en tête d'en faire le dernier endroit à la mode, un peu comme Régine jadis avec son "New Jimmy's". Des bâtards, des gogoles un peu jaloux sans doute, l'allument dans la presse, affirment qu'elle ne tiendra pas six mois, que son modèle a fait long feu, prédisent à la grognasse la pire des déculottées : d'une ancienne tanière à pédés, elle entend faire un lieu de rendez-vous non genré.