Fin de pause

 Pas de pause finalement. Pourquoi devrais-je en faire une ? En raison d'un commentateur psychorigide ? 

Pas question !

Le salut par les femmes *

 

 

 

Les événements qui se déroulent actuellement en Iran, me replongent dans un lointain passé, que j'avais déjà évoqué dans l'un de mes premiers blogs, m'offrent l'occasion de me souvenir de Bany.

C'était au début des années 80, et je l'avais rencontrée pour la première fois dans un bar-boîte-de-nuit délicieusement glauque du quartier Montparnasse-Vavin, tenu par un vieil américain, où elle s'était trouvé un petit boulot de serveuse.

Bany n'était pas son véritable prénom bien sûr, mais le diminutif du sien, imprononçable à nos oreilles occidentales. Mais bannie, elle l'était vraiment. Sa famille, qui était au service du chah d’Iran, fut contrainte à l'exil, se retrouva éparpillée aux quatre coins du monde. Elle, pour des raisons que j'ai oubliées, se retrouva à Paris, trouva refuge dans un petit studio étudiant de Meudon (oui, là, derrière la pharmacie, au pied de la côte qui monte à l'observatoire).

Elle était là, derrière le comptoir, le regard triste, ailleurs. J'ai tenté d'engager la conversation mais tout de suite elle m'a coupé la parole d'un geste et d'un mot : "vous perdez votre temps". J’ai joué les offusqués, "pardon mais je ne suis pas celui que vous croyez, je voulais juste discuter". Il faut croire qu'il y avait dans ma protestation un accent de sincérité... 

J'ai souvent pris le train de Montparnasse à Meudon, voir une autre belle qui venait d'ailleurs. Elle se revendiquait Perse, pas du tout musulmane, de religion Zoroastrienne. L'Islam en Iran était pour elle un fâcheux accident, une défaite. Elle possédait une grande culture, savait tout de la musique et de la peinture, qu'elle pratiquait, avait un faible pour le Bordeaux (point commun que je partageais volontiers). J'ai vécu avec elle des moments d'érotisme inégalés. Elle me préparait des petits plats de chez elle puis, au milieu du repas, esquissait une danse orientale avant de servir la suite. Nous tombions la deuxième bouteille de Bordeaux. Et c'était le dessert. Alors elle mettait une musique douce, câline, et nous allions, dans cet espace si réduit, danser. Un à un nous enlevions nos vêtements, jusqu'à nous retrouver nus, dansant un slow inoubliable, inoublié, qui se finissait toujours à l'horizontale. Puis nous partions respirer dans les rues de Meudon : un détour par la petite chapelle orthodoxe, puis la côte qui monte à l'observatoire et son parc si romantique, avec sa vue de Paris, côte qui nique les jambes. La journée finissait. Bientôt elle me raccompagnerait à la gare RER.

Plus je la voyais plus j'étais amoureux. La passade devenait envahissante, obsédante. Je vivais un moment d'indécision, de flottement, de ces moments cruels qui nous laissent désemparés, hantent nos jours et nos nuits. 

Un jour Bany est partie.

Elle avait bénéficié d'une sorte de "regroupement familial", avait enfin décroché un visa, et s'envolait demain pour le Canada.

Cette nouvelle fut un déchirement et un soulagement pour moi : j'étais incapable d'aimer deux femmes en même temps, et il m'aurait fallu un jour décider. J'ai souvent laissé la vie décider pour moi, je le dois à ma nature contemplative et rêveuse. Et sans doute a-t-elle bien fait ce jour où je n'ai pas protesté. Je ne le saurai jamais.

Longtemps l’automne, la saison où je l'ai rencontrée, fut une saison où bien après  son départ, Bany venait me visiter en rêves, quand je croyais l'avoir oubliée. Me prenait alors une irrépressible envie de "monter" à Meudon, marcher seul le long des routes où nous allions auparavant. Jusqu'à ce qu'elle s'efface de ma mémoire. 

Ce qui se passe en Perse actuellement me ramène à son souvenir.

*Sauf Sandrine Rousseau bien entendu...

Sauvagerie ordinaire

 Ces images sont insoutenables, hideuses.

En les regardant, si vous en avez le courage, vous aurez comme moi une irrépressible envie de vomir.

Le jeune homme qui gît au sol, massacré, piétiné, sous les ricanements, peut-être déjà dans le coma, aurait pu être mon fils, le vôtre.

Et c'est cette barbarie que d'aucuns entendent répandre jusqu'aux coins encore paisibles de France, là où l'on ne voit jamais une patrouille de police ou de gendarmerie car c'est encore inutile, là où l'on s'absente de chez soi en laissant les portes grandes ouvertes car on a encore l'assurance que l'on ne risque rien.

Ceux qui nous proposent ça, du sommet de l'état à Perico Legasse, les amis du désastre comme le dit justement Renaud Camus, les saboteurs, comme je le dis plus simplement, sont soit des criminels ou des fous, peut-être les deux. L'idée n'en est pas moins odieuse. Un lopin de terre pour ces barbares ? Vraiment ? À part y faire pousser du chanvre qu'en feraient-ils ?

C'est de notre devoir urgent de s'opposer de toutes les façons possibles à cela, nous sommes ici chez nous et nos enfants ont droit à l'avenir et à la sécurité sur la terre de leurs pères.

 

 

🔴 Un jeune garçon de 14 ans a été lynché à la sortie de son lycée à Jouy-le-Moutier (Val-d’Oise), mardi. Quatre adolescents de 14 et 15 ans ont été interpellés et placés en GAV. pic.twitter.com/RCKz7w18E1

— Amaury Brelet (@AmauryBrelet) September 23, 2022

La chanson du dimanche

 

"Je Suis Sous", Claude Nougaro, 1964 (votre serviteur avait trois ans) :

 

L'édito de François d'Orcival dans VA

Photo cliquable pour une lecture optimale. 

Bonus :

Le grain de sel de Franck Ferrand :

Le droit de réponse de Perico Legasse

 

 

 Suite à son intervention sur un plateau télé, j'avais adressé par mail à M. Perico Legasse le lien VERS LE BILLET QUE JE LUI AVAIS CONSACRÉ.

Je reçois aujourd'hui la réponse qu'il a pris la peine de me faire et que voici :

 

Mes propos ont été très mal interprétés ou c’est moi qui n’ai pas été  clair. L’idée serait de proposer à des étrangers souhaitant s’intégrer en France, et à ceux là seulement,  la possibilité de s’installer dans des territoires ruraux qui se meurent afin d’y développer, en accord avec les habitants et les élus, une agriculture durable et rentable dans le cadre d’un vaste programme national de réhabilitation des campagnes abandonnées. Il ne s’agit pas de parachuter des migrants qui prendraient la place des Français, ce projet serait odieux, mais au contraire de redynamiser des secteurs de la « France périphérique » abandonnés. Si des gens veulent faire de la France leur nouvelle patrie en contribuant à la renaissance de campagnes frappées par l’exode ou le désespoir, pourquoi ne pas tenter l’expérience. Nos agriculteurs sont souvent les grands perdants, voire les victimes de la mondialisation sauvage, ce serait formidable d’inverser le processus de ce fléau pour leur venir en aide. Cueillettes et vendanges ne se font bien souvent que grâce à de la main d’œuvre étrangère. Si certains d’entre eux veulent pousser l’expérience plus loin, pourquoi ne pas leur ouvrir certaines portes. Je n’ai suggéré autre chose. Je côtoie en permanence, sur le terrain, la détresse de nos paysans accablés, loin de moi la volonté d’aggraver leur malheur, bien au contraire.

 

Dont acte, même si je ne peux m'empêcher de trouver la nuance pour le moins très subtile...

 

Nuremberg ou la terre promise

 

Cette mise en garde permanente nous prépare une forme de vie politique que 

nous ne devons pas ignorer et que d'ailleurs trois ans d'expérience continentale ne nous 

permettent pas d'ignorer. La condamnation du parti national-socialiste va beaucoup plus 

loin qu'elle n'en a l'air. Elle atteint, en réalité, toutes les formes solides, toutes les formes 

géologiques de la vie politique. Toute nation, tout parti qui se souviennent du sol, de la 

tradition, du métier, de la race sont suspects. Quiconque se réclame du droit du premier 

occupant et atteste des choses aussi évidentes que la propriété de la cité offense une 

morale universelle qui nie le droit des peuples à rédiger leurs lois. Ce n'est pas les 

Allemands seulement, c'est nous tous qui sommes dépossédés. Nul n'a plus le droit de 

s'asseoir dans son champ et de dire : "Cette terre est à moi". Nul n'a plus le droit de se 

lever dans la cité et de dire : "Nous sommes les anciens, nous avons bâti les maisons de 

cette ville, que celui qui ne veut pas obéir aux lois sorte de chez moi". Il est écrit 

maintenant qu'un concile d'êtres impalpables a le pouvoir de connaître ce qui se passe 

dans nos maisons et dans nos villes. Crimes contre l’humanité : cette loi est bonne, 

celle-ci n'est pas bonne. La civilisation a un droit de veto. 

Nous vivions jusqu'ici dans un univers solide dont les générations avaient déposé 

l'une après l'autre les stratifications. Tout était clair : le père était le père, la loi était la loi, l'étranger était l'étranger. On avait le droit de dire que la loi était dure, mais elle était la 

loi. Aujourd'hui ces bases certaines de la vie politique sont frappées d'anathème. Car ces 

vérités constituent le programme d'un parti raciste condamné au tribunal de l'humanité. 

En échange, l'étranger nous recommande un univers selon ses rêves. Il n'y a plus de 

frontières, il n'y a plus de cités. D'un bout à l'autre du continent, les lois sont les mêmes, 

et aussi les passeports, et aussi les juges, et aussi les monnaies. Une seule police et un 

seul cerveau : le sénateur du Milwaukee inspecte et décide. Moyennant quoi, le 

commerce est libre, enfin le commerce est libre. Nous plantons des carottes qui par 

hasard ne se vendent jamais bien et nous achetons des machines à biner qui se trouvent 

toujours coûter très cher. Et nous sommes libres de protester, libres, infiniment 

libres, d'écrire de voter, de parler en public, pourvu que nous ne prenions jamais des 

mesures qui puissent changer tout cela. Nous sommes libres de nous agiter et de nous 

battre dans un univers d'ouate. On ne sait pas très bien où finit notre liberté, où finit 

notre nationalité, on ne sait pas très bien où finit ce qui est permis. C'est un univers 

élastique. On ne sait plus où l'on pose ses pieds, on ne sait même plus si l'on a des pieds, 

on se trouve tout léger, comme si l'on avait perdu son corps. Mais pour ceux qui 

consentent à cette simple ablation que d'infinies récompenses, quelle multitude de 

pourboires ! Cet univers qu'on fait briller à nos yeux est pareil à quelque palais 

d'Atlantide. Il y a partout des verroteries, des colonnes de faux marbre, des inscriptions, 

des fruits magiques. En entrant dans ce palais vous abdiquez votre pouvoir, en échange 

vous avez le droit de toucher les pommes d'or et de lire les inscriptions. Vous n'êtes plus 

rien, vous ne sentez plus le poids de votre corps, vous avez cessé d'être un homme : 

vous êtes un fidèle de la religion de l'Humanité. Au fond du sanctuaire est assis un 

dieu nègre. Vous avez tous les droits sauf de dire du mal du dieu. 

[...] 

Ils ont les mêmes droits que toi et tu leur feras place à ta table et ils 

entreront au conseil où ils t'apprendront ce que dit la conscience universelle que tu 

n'entends pas encore aussi bien qu'il faudrait. Et leurs fils seront des messieurs et ils 

seront établis juges sur tes fils, ils gouverneront ta ville et ils achèteront ton champ, car la 

conscience universelle leur donne expressément tous ces droits. Quant à toi, paysan, si 

tu fait des conciliabules avec tes camarades et si tu regrettes le temps où l'on ne voyait 

que des garçons du canton à la fête de la ville, sache que tu parles contre la conscience 

universelle et que la loi ne te protège pas contre cela." 

Car telle est, en vérité, la condition de l'homme après la déposition des patries. On 

soutient par pression les régimes qui ouvrent largement la cité à l'étranger. On exige que 

ces étrangers reçoivent les mêmes droits que les habitants du pays et on condamne 

solennellement toute tentative de discrimination. Puis on ne reconnaît pour régulière 

qu'une manière d'opiner purement numérique. Avec ce système, quelle cité ne sera pas, 

en un temps donné, soumise par une conquête pacifique, submergée par une occupation 

sans uniforme et offerte finalement au règne de l’étranger ?

Maurice Bardèche 

"Nuremberg ou la terre promise" 

1948

Non franchement faut l'avoir lu... 

Message de service

Devant l'incompréhension générale, l'envie de retirer ce billet me taraude...
II y a décidément trop de sujets sensibles, trop de livres définitivement proscrits, maudits pour l'éternité.
Pourtant, je reste convaincu que celui dont il est question dans ce billet a un intérêt historique.

C'est fait... 

PERICO LEGASSE

 

 

Le martyr de notre pays n'en finira donc jamais...

J'avais beaucoup d'estime pour cet homme, son engagement pour la ruralité, la défense des terroirs et leurs produits de qualité.

Mais ça c'était avant. Avant cette prise de parole qui m'a laissé incrédule, désabusé ; révolté :

La folie a l’état pur

— Franck (@aelinel64) September 17, 2022

Ainsi donc après le massacre, commencé avec Jacques Chirac, de notre paysannerie, le remembrement, les faillites des petites exploitations, les pendaisons par centaines de nos agriculteurs, il conviendrait d'allouer aujourd'hui à des migrants "un petit lopin de terre" avec, cerise sur le gâteau, "un accompagnement social" dont nos paysans, avant la corde, n'ont jamais bénéficié, et ce pour revivifier nos campagnes...

Mais qu'avons-nous fait grands dieux pour mériter tels châtiments, tels acharnements !!!???

Oui, c'est bien la folie qui gouverne notre pays, et nous n'en voyons pas la fin. La France est son terrain de jeu où elle se livre débridée aux plus hasardeuses des expérimentations.

Merde !

Chanson pour Callac

 

 

Le sondage du jour

Devinez ce que j'ai voté :

Bouffer de la reine

 

Je ne voudrais pas commettre un crime de lèse-majesté, mais franchement la mort d'Elisabeth II je m'en fous royalement.

Je ne comprendrai jamais ceux qui se passionnent pour ce genre d'événement : " l'avion vient de décoller d'Édimbourg et monte vers les cieux qu'elle rejoindra bientôt" ; elle est passée par ici et repassera par là ; le cortège avance doucement en respectant scrupuleusement la signalisation ; il est attendu ici d'ici quinze à vingt minutes, selon la circulation. Spectacle nul, archi-nul. Je ne suis pas loin de rejoindre le camarade Mélenchon : bouffer de la reine pendant dix jours c'est indigeste. Plus indigeste encore est ce vain peuple larmoyant, agglutiné sur le parcours, attendri, attristé, quand la plupart du temps il regarde crever son voisin sans aucune compassion. Cette passion pour le sort des puissants est à gerber. Il me détecte, me dégoûte ce peuple. J'ai envie... j'ai envie de lui pisser à la raie, il ne mérite pas mieux.

En attendant, royauté ou pas, l'Angleterre ne ressemble plus à rien. L'Angleterre s'effondre sous le poids de son multiculturalisme choisi. Il n'y a plus que Paris-Match pour feindre de croire que les royautés représentent quelque chose... 

Et les fastes de ces jours-ci n'y changeront rien.

Great Britain no for example 

La France est un chef-d'œuvre

J'ai quitté il y a quelques jours mon bas-Vivarais adoré. J'en ai d'ailleurs fait un cliché sous le présent billet. Ce bas-Vivarais est un exemple d'harmonie entre l'homme, son habitat et la nature, même si, pour satisfaire aux lois scélérates dites SRU, on a tendance à y construire de plus en plus de l'habitat bas de gamme en périphérie de ses villages historiques.

Là, je fais escale dans la maison de fiston à une poignée de kilomètres de Vézelay, au pied du Morvan. Et c'est encore un enchantement. Très différent bien sûr des collines riantes de l'Ardèche provençale. C'est, ici, un paysage de bocages, de vallons et de bois, où alternent de magnifiques demeures et de pauvres masures. C'est la Bourgogne à la fois riche et pauvre, pas celle des grands vins, non, celle un peu abandonnée. Elle est surtout riche de son bâti, de ses paysages à peine entachés par quelques bâtiments agricoles démesurément grands, bâtiments qui ont sacrifié la beauté à la modernité fonctionnelle, à la rentabilité, conditions pour la survie d'une activité qui n'a plus grand chose à voir avec l'ancienne paysannerie.

L'autre bâti, avec un point d'orgue en majesté, Vézelay, ce sont les édifices religieux. La région en est foisonnante. Pour arriver ici je suis passé par un petit village absolument charmant qui a pour nom Saint-Père, où l'on trouve une église remarquable, qui semble fragile de prime abord, si gracile sur ses colonnades que l'on se demande comment elle fait pour tenir sur de si frêles jambes. En fait c'est surtout son porche qui renvoie cette impression là, pour le reste elle a l'air bien solide. Elle a été sauvée par Viollet-le-Duc et vous trouverez ICI son histoire.

Dans le village de fiston, j'ai rencontré cet après-midi deux personnes. Un vieux monsieur tout d'abord, alors que j'étais entré dans le cimetière, qui semble l'accès unique et naturel à l'entrée de l'église. Dans le genre "homme souviens toi que tu es poussière et que tu retourneras poussière" c'est assez efficace comme message sur le paroissien... Sur la porte de l'église, qui était fermée, était punaisée une affiche. On pouvait y lire les avis de passages du curé, les dates et horaires des différentes messes qu'il y donnerait, parcimonieuses et très étalées dans le temps les messes : ça courait sur toute la saison de l'automne. J'ai refermé la porte du cimetière qui, pour respecter ce que l'on sait des portes de cimetières, a grincé sur ses gonds.

Il était là devant moi. Il m'a fait un salut militaire que je lui ai rendu ponctué d'un "repos !" final pour lui démontrer que moi aussi je savais m'amuser. "Ça va ?" qu'il m'a fait. "Bien, merci, lui ai-je répondu, je voulais visiter l'église mais elle est fermée. Je vais voir s'il y a une autre entrée de l'autre côté". Mon Dieu qu'il était vieux... Quel âge pouvait-il avoir ? Et sec avec ça. Des yeux bleus très pâles dont je sentais bien qu'ils me sondaient. Peut-être pensait-il que j'étais un pilleur de sépultures... il m'a suivi alors que je contournais le bâtiment. Mais il n'y avait pas d'autre entrée. Alors j'ai contemplé la vue que l'on avait d'ici.

- qu'est-ce que tu fais ?

Décidément il ne me lâchait plus et me tutoyait déjà...

- je mate le paysage.

- hein...?

- j'embrasse le paysage.

- quoi ?

- je regarde le paysage !...

- ah... le matin on peut voir des chevreuils là-bas.

- et des sangliers ? 

- ah non, pas de sangliers, ils sont partis loin dans les forêts, ils connaissent la date de l'ouverture de la chasse...

- ah bon ? Et les chevreuils, il ne la connaissent pas la date d'ouverture de la chasse ? Personne ne les a prévenus les chevreuils ? Et ce chemin il va où ?

- il va à l'hôpital. On peut y aller par la route, mais c'est plus court par le chemin.

Et il me désignait du bout de son bâton la direction de l'hôpital, mais moi, à l'infini, je ne voyais que des bois. C'était une situation assez particulière. On aurait dit un dialogue de Giono nous deux, du Giono dans le Morvan en somme. On sentait bien que lui, s'il se résignait un de ces quatre d'aller y finir ses jours dans cet hôpital, ce serait par le chemin qu'il s'y rendrait. Un jour il claquerait la porte en disant "allez zou ! C'est aujourd'hui qu'on y va !" Mais il avait encore du temps : il ne devait avoir que cent-dix ans à tout casser...

L'autre personne que je croisais, était une femme un peu moins âgée, même si ses cheveux grisonnaient allègrement. Dans ce village, qui n'est pourtant pas si grand, mais qui a une tendance à l'étalement, je m'étais égaré. Je ne retrouvais plus la maison de fiston. Elle était là s'occupant des fleurs qui ornent son muret. Alors je lui donnais comme indication géographique le monument aux morts qui est proche de la maison. Elle me confirma que je m'engageais dans la mauvaise direction et m'indiqua le bon chemin. De fil en aiguille nous commençâmes une petite conversation. Selon elle la vie avait bien changé ici depuis trente ou quarante ans. Les gens qui s'en allaient, soit pour la ville soit pour le cimetière, n'étaient guère remplacés. Elle parlait très bien cette dame on sentait une excellente éducation et même que de l'éducation elle en avait peut-être fait son métier. Elle avait un temps envisagé, la retraite venue, de déménager vers des cieux plus cléments. Mais, avec tout ce que l'on savait désormais sur les bouleversements climatiques, est-ce que ça en valait vraiment la peine ? Ailleurs était-il mieux qu'ici ? Elle n'en était plus si sûre. Elle me posait la question et je n'avais pas la réponse.

Je la remerciais et finis par retrouver la maison de fiston.

L'au revoir à "S"

J'ai un rapport ambigu avec "S".

Après un long séjour me vient l'envie de la fuir. Les trop courts passages d'amis, ceux, quotidiens, de la chienne chapardeuse de la voisine, ne suffisent plus : il faut que je parte.

Alors dès le matin du jour choisi, je referme les volets : fuyant ma solitude je la referme sur la sienne. Et déjà un sentiment de tristesse m'envahit. J'ai l'impression d'abandonner une vieille maîtresse qui m'a donné sans compter tant de bonheurs, de la trahir. Alors je caresse une dernière fois ses vieilles pierres, lui dis, d'une voix qui s'étrangle, "t'inquiète pas ma belle, je reviendrai. Cet automne ou au printemps prochain, qui sait...tiens bon !"

Et je m'enfuis sans me retourner, les yeux humides. 

Cumulonimbus, bis repetita

J'espère que cette fois-ci ils vont faire un effort, car hier soir c'était un peu mesquin... 

Cumulonimbus

Viens, viens...! C'est une prière, viens ! N'aie pas peur ! Je n'ai pas peur ! Je t'attends et je t'espère !

Légion étrangère de la nuit

Après "Guerre", qui ressemble à l'introduction au "Voyage", j'ai eu envie de relire ce dernier. Je l'ai déjà dit, je n'ai pas tout lu de Céline. Ce n'est pas faute d'avoir essayé... Mais son "voyage" je l'avais déjà lu, et je le relis en ce moment avec un même plaisir. Si l'on doit lire quelque-chose de Céline, incontestablement, c'est celui-ci. Ceux qui décrivent Céline comme le dernier des salauds, feraient bien de  parcourir ces pages fondamentales. Ils y découvriront (mais ils le savent déjà ces hypocrites) un humaniste, un homme traumatisé par la guerre, un pacifiste, un homme déçu de l'humanité, la sienne prioritairement. 

Céline n'est pas responsable de ses excès littéraires, qui lui vaudront opprobes et condamnations : ils lui viennent d'ailleurs, d'autres, pas de lui ; il n'est pas la source mais le réceptacle de son temps. 

Comme nous autres finalement... 

Je, nous, vous, pourrions être Céline, cet homme révolté par son époque. 

Un passage au hasard :

Avec eux on allait loin. Bien plus loin encore que les usines, vers les lotissements imprécis, les ruelles aux maisons indistinctes. Sur le pavé gluant des petites pluies d'aurore le jour venait reluire en bleu. Mes compagnons du tram disparaissaient en même temps que leurs ombres. Ils fermaient leurs yeux sur le jour. Pour les faire parler ces ombreux on avait du mal. Trop de fatigue. Ils ne se plaignaient pas, non, c'est eux qui nettoyaient pendant la nuit les bqoutiques et encore des boutiques et les bureaux de toute la ville, après la fermeture. Ils semblaient moins inquiets que nous autres, gens de la journée. Peut-être parce qu'ils étaient parvenus, eux, tout en bas des gens et des choses.

Une de ces nuits là, comme j'avais pris un autre tramway encore et que c'était le terminus et qu'on descendait prudemment, il m'a semblé qu'on m'appelait par mon nom "Ferdinand ! Eh Ferdinand !" Ça faisait comme un scandale forcément dans cette pénombre. J'aimais pas ça. Au-dessus des toits, le ciel revenait déjà par petits paquets bien froids, découpés par les gouttières. Sûr qu'on m'appelait. En me retournant, je l'ai reconnu tout de suite Léon. En chuchotant il m'a retrouvé et on s'est alors expliqués tous les deux.

Lui aussi il revenait de nettoyer un bureau avec les autres . C'est tout ce qu'il avait trouvé comme combine. Il marchait bien pondérément, avec un peu de véritable majesté, comme s'il venait d'accomplir des choses dangereuses et pour ainsi dire sacrées dans la ville. C'est le genre qu'ils prenaient d'ailleurs tous ces nettoyeurs de nuit, je l'avais déjà remarqué. Dans la fatigue et la solitude le divin ça sort des hommes. Il en avait plein les yeux lui aussi quand il les ouvrait bien plus grands que les yeux d'habitude, dans la pénombre bleuie où nous étions . Il avait déjà nettoyé lui aussi des étendues de lavabos à ne plus finir et fait reluire des vraies montagnes d'étages et des étages de silence.

Il a ajouté : "je t'ai reconnu tout de suite Ferdinand ! À la manière que t'es monté dans le tramway... figure-toi, rien qu'à ta manière dont t'étais triste quand t'as trouvé qu'il n'y avait pas une femme. C'est-y pas vrai ? C'est-y pas ton genre ?" C'était vrai que c'était mon genre. Décidément j'avais une âme débraillée comme une braguette . Rien donc pour m'étonner dans cette juste observation. Mais ce qui m'a plutôt surpris c'est que lui non plus il aye pas réussi en Amérique. C'était pas du tout ce que j'avais prévu .

Je lui ai parlé à lui du coup de la galère à San Tapeta. Mais il comprenait pas ce que ça voulait dire. "Tu as la fièvre !" qu'il m'a répondu simplement. Lui c'était par un cargo qu'il était arrivé. Il aurait bien essayé de se placer chez Ford mais ses papiers vraiment trop faux pour oser les montrer l'arrêtaient. "C'est juste bon à avoir dans sa poche" qu'il remarquait. Pour les équipes du nettoyage on était pas difficile sur l'état civil. On payait pas beaucoup non plus, mais on passait la main. C'était une espèce de Légion étrangère de la nuit.

"Et toi qu'est-ce que tu fais ? qu'il m'a demandé alors. T'es donc toujours cinglé ? T'en as pas encore assez des trucs et des machins ? T'en veux donc encore des voyages ?

- j'veux rentrer en France que je lui dis, j'en ai assez vu comme ça, t'as raison, ça va... 

- tu fais mieux qu'il m'a répondu parce que pour nous les pommes sont cuites... on a vieilli sans s'en apercevoir, je sais ce que c'est... Je voudrais bien rentrer aussi moi, mais c'est toujours les papiers... J'attendrai encore un peu pour m'en procurer des bons... On peut pas dire que c'est mauvais le boulot qu'on fait. Y a pire. Mais j'apprends pas l' anglais... Depuis trente ans dans le nettoyage y en a dans le même truc qui n'ont appris en tout que "Exit" à cause que c'est sur les portes qu'on astique, et puis "Lavatory". Tu comprends ? "

Louis-Ferdinand Céline, " Voyage au Bout de la Nuit"

Maraboutés

Amis Greneblois, Nantais, mais aussi Bordelais, je crois que vous avez élu des fous. Des fous qui encouragent la délinquance dans vos villes, l'importe sans vergogne. 

Désormais, telles les antiques civilisations, ils vous en demandent plus, ils veulent vous voir renouer avec les sacrifices humains, ceux de vos enfants. À petit feu certes, doucement, à coups de dénutrition, de carences alimentaires, ils vous demandent d'accepter le rachitisme, le mal développement de vos progénitures, de les offrir le cœur vaillant à la déesse "écologie". C'est vrai que les vaches ça pète (depuis la nuit des temps d'ailleurs, et comme vos enfants...) et que la barbaque, au four ou au charbon de bois, c'est mal.

Et pourtant la France ne représente, malgré ses vaches (et ses écoliers pèteurs), que moins de 1% des gaz à effet de serre... 

Est-ce ainsi que vous comptez sauver la planète ?

Noël approche.

Quand vous irez acheter la merde en plastoc pour vos enfants chéris, chétifs et dénutris, demandez-vous une seconde comment elle est arrivée à deux rues de chez vous.

Chers amis Greneblois, Nantais etc..., vous avez élu des fous, sans doute parce que vous-mêmes êtes des fous, maraboutés comme un joueur de football de l'équipe de France, ni plus ni moins. 

Après l'orage

Quand l'orage a passé, qu'il s'en est allé vers l'est, abattre ses furies tonnantes, venteuses et diluviennes sur d'autres lieux, J'AIME ÉCOUTER CETTE MUSIQUE LÀ . Elle est pour moi celle de l'apaisement, de la réconciliation ; de la sérénité retrouvée.

Les collines alors, gorgées d'eau, se mettent à fumer. Dans les jours suivants, longtemps, elles restitueront cette eau aux ruisseaux qui murmureront de nouveau.

J'écris, je l'avoue, ce billet un peu en avance, car si l'orage gronde autour de moi, il n'est pas encore passé.

Disons que je me prépare...